Las
vertientes las órbitas han perdido la tierra los espejos los brazos los muertos
las amarras
el olvido
su máscara de tapir no vidente
el gusto
el gusto el cauce sus engendros el humo cada dedo
las
fluctuantes paredes donde amanece el vino las raíces la frente todo canto rodado
su corola
los muslos los tejidos los vasos el deseo los zumos que fermenta la espera
las
campanas las costas los trasueños los huéspedes
sus
panales lo núbil las praderas las crines la lluvia las pupilas
su fanal
el destino
pero la
luna intacta es un lago de senos que se bañan tomados de la mano
0 comentarios:
Publicar un comentario